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Ayer mi tertulia radiofónica se caldeó bastante. Yo traía preparados unos loores a la Semana Santa, pero el contertulio que se sienta a mi derecha se me adelantó con el caso de la niña asesinada en Almería.

-Los informadores, esclavos de lo políticamente correcto, ocultan datos de la noticia fundamentales para entender el caso –se quejaba-. La ocupación, casi militar, por fuerzas de la policía del barrio donde ocurrió el crimen sólo se entiende en el contexto de una cultura tan solidaria y peculiar como la gitana, en la que es frecuente que la ofensa hecha a una familia o clan desencadene una espiral de venganzas y ajustes de cuentas. Un proceder que no suele darse en la sociedad paya o no gitana.

A lo cual, la tertuliana de mi izquierda saltó, como movida por un resorte:

-¡Esa argumentación es fascista y racista! Los gitanos, como colectivo, no presentan ninguna de esas tendencias que dices. Las reyertas de navaja y escopeta entre familias enemistadas pueden darse, y de hecho se dan, igualmente entre payos.

Salieron a relucir, inevitablemente, la mendicidad étnica, el tráfico de droga étnico, la venta de niñas magrebíes, la discriminación sexual que ciertas minorías presentan como diferenciación cultural. “La cuestión es -preguntaba el contertulio de mi derecha- si merecen respeto aquellas culturas minoritarias que no respetan los derechos humanos ni ciertas reglas elementales de convivencia consensuadas por la mayoría.”

La tertuliana de mi izquierda clamaba por una sociedad permisiva y plural. Su antagonista sostenía que los españoles somos los primos de Europa porque en ningún otro país se consienten los abusos que aquí se ven. Inevitablemente alguien dijo que la justicia es un cachondeo. Otro, creo que yo, propuso modernizar la justicia con los dineros que el gobierno presuntamente laico regala a la Iglesia.

Total, que se cumplió el tiempo del programa y no hubo lugar para la emoción estética de la Semana Santa, el fervor y la gracia cofrades, las Vírgenes apuñaladas, los Cristos ensangrentados con un arte que ya quisieran los maquilladores de Hollywood. Este año me tocaba loar el roce de las alpargatas de los costaleros cuando, en el silencio perfecto de la madrugá, la voz viril, pero quebrada por la emoción, del capataz, ordena el reingreso del paso o trono en el templo, cumplida la estación de penitencia. En fin, otra vez será.

(El Mundo - 2002)

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