Columnas

Morituri

Morituri, los que van a morir, los gladiadores que saludan alegremente al César en las antevísperas de la muerte. En esta azarosa vida que arrastramos, todos somos gladiadores a punto de perder el último combate y de que nos saquen a rastras de la arena y todos queremos que el tránsito sea dulce, a ser posible durante la siesta, en el sillón de orejas, con las pantuflas, ante el televisor encendido que explica la fauna de las islas Caimán. El multimillonario y play boy alemán don Rolf Eden, setenta y dos años bien llevados, sienes plateadas, sonrisa radiante, yate, palacio en la Riviera y Rolls Royce platino, prefiere que la muerte le llegue en la dulce refriega con la amiga/enemiga, sobre campos de pluma (esto es de Góngora) y ha depositado ante notario la notable suma de un cuarto de millón de euros que sus albaceas pagarán a la mujer que sea capaz de matarlo de un “orgasmo glorioso”.

Morir de un orgasmo no es tan difícil como la gente cree. Así perecieron, va a hacer ahora cien años, un presidente de República francés, y más recientemente un cardenal también francés que iba para papa, el cardenal Danieleu (los dos, por cierto, copulando con sendas demi-mondaines, como llamaban los franceses a las putas finas). Remontándose más en el tiempo, también murió de esa guisa Atila, el rey de los hunos, al que estalló la aorta en su noche de bodas mientras se aplicaba a la mecánica copulatoria con ardores de venado. Más recientemente, pasaron a mejor vida por este procedimiento un expresidente de club de fútbol, moreno, de cabello plateado, y un delgado y anguloso líder empresarial, los dos famosos, los dos adictos a la Viagra.

Todos estos casos ocurrieron a individuos en la cresta de la ola para los que el mundo era poco (como decían los genoveses en tiempos de Colón), o sea que se resistían a aceptar las menguas que acarrea la edad. Pero el accidente vascular puede ocurrir también a los mozos: en la portada de mi libro Santos y Pecadores aparece un recorte de periódico con la noticia de la muerte de un cartagenero de 25 años en la bañera mientras se lo hacía con una dama de 45. Tuvieron que acudir los bomberos, demoliendo puertas, a separarlos.

Cuando descreemos de paraísos celestiales, los pastueños preferimos la muerte dulce del dormido, pero secretamente envidiamos a estos gladiadores que se despiden brindando por la vida.

(El Mundo - 2002)

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